Di anno in anno la spiaggia viene mangiata dal mare. D'inverno, l'acqua saccheggia le dune rimescolando spuma e granelli di sabbia. Si porta via legni e tronchi ma ne restituisce anche di nuovi, giunti dopo lunghi viaggi diversi, scorrendo insieme ai fiumi. Ho paura che questa spiaggia sparisca. E non a causa del duraturo lavoro del mare. In fondo alla lunga spiaggia stanno costruendo un mostro che non ha nulla di marino. Il Mose, una complesso di dighe di cemento che dovrebbero arginare l'acqua.
Il mostro a più teste è stato partorito dall'avidità del potere. Quella parte di potere che non sente ragioni di fronte al profitto. Quando guardo verso l'orizzonte, dove si staglia la vecchia diga con il faro, vedo il groviglio di torri e muri artificiali nascondere la laguna e l'isola di s pietro. Mi ricordo di quella spiaggia, quanto era grande, florida, ricca di sabbia e di dune e di vegetazione. La sabbia d'oro un po' ferrosa che si scalda tanto al sole. Mi ricordo i pescatori. Ero piccola. E il mondo intorno mi sembrava grande,grandissimo. La spiaggia era grande e misteriosa. Il mare mi accoglieva, mi consolava, mi esaltava. Mi calmava. Quel posto, quell'oasi di mare e di piante, di gabbiani e di nidi, di pesca. Quel posto di biciclette che si stagliano contro il tramonto, sulla diga. Quel posto di saluti marinari e barche e grigliate sulla spiaggia di notte con la luce d'argento sul mare spennellata dalla luna brillante. Quella spiaggia vive nella mia disperatamente tenace memoria che cerca di mettere un velo davanti a tutto lo scempio che i miei occhi registrano. Noi siamo fatti di memoria. Memorie che ci mostrano chi siamo, che ci indicano dove andare e cosa cercare ancora. Anche il più piccolo ricordo compone la storia collettiva delle nostre vite. Così firmo le petizioni contro il mostro, continuo a parlare della spiaggia e di com'era per non dimenticare. E continuare a lottare.
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